* * *
Вечереет. Пахнет позолота
Августовских жнущихся полей.
Жёлтая луна, как сота,
Пахнет мёдом родины моей.
Серенадой тешится кузнечик,
Дремлет ветер в кронах сонных ив.
С переливом светит Млечный,
Отражаясь в гроздьях синих слив.
Влажно лугом стелются туманы,
Как ковры для царственных гостей.
И брожу я, будто пьяный,
От дыханья родины моей...
1995