А годы летят, наши годы,
Как птицы летят,
И некогда нам оглянуться назад.
Е.Долматовский
Моим годам полёт уже не впрок -
они сухими спичками сгорают...
Стремительно пустеет коробок
и сколько их осталось я не знаю.
Мне на Земле забот невпроворот -
надежды огонёчек не потушен...
Мой Хронос в темпе "престо" счёт ведёт*
по "арт-часам" с глухонемой кукушкой.
Не буду спички в коробке считать, -
мне важно, чтоб они не отсырели...
Достану с полки чистую тетрадь
и рифмы закручу на карусели.
А время спрячу в новую строку
и строгий Хронос не поймёт проделки,
что снял я гирьку с привода "ку-ку"
и на "тик-таке" подмагнитил стрелки.
*"престо" - очень высокий темп в музыке.
А строчки - между шутливой иронией и реальным ощущением...