За окном туман: осень плачет.
/Он густой, хоть рукой бери/
Долг у памяти не оплачен:
Я скучаю по тебе, Рим...
Утро серое, неживое.
Всё не вырастет, что ни сей.
Ветер воет, и мысли воют:
Я – растащенный Колизей.
Каждый ищущий да обрящет.
Я на ощупь: внутри темно.
/"Amo te" в твой почтовый ящик
Опустила. Пришло оно?/
Кто-то видит себя, как надо.
Ну а я /на свой риск и страх/ –
Вижу высохший плод граната,
Недовызревший на ветвях.
Однозначно, нужны врачи, но
Умудрилась бы я и без!
/Тронув плиты у Фьюмичино,
Приземлиться в самой себе.../