в плетеном кресле мирно спят
игрушки, платье, книга.
я ахиллес, лишенный пят,
мне даже больно прыгать.
лежу, амуром сражена
в лодыжки и запястья,
любила - не моя вина,
что не бывает счастья.
фиалкой пахнет горб луны,
имбирный корень резче.
в плетеном кресле видят сны
разбросанные вещи.
им снится тот, кто на постой
ходил сюда, как в баню,
тот, с ахиллесовой пятой
на заднем нижнем плане.
но мрак развейся, боль исгинь,
да будет счастье ново!
мы превращаемся в богинь,
когда совсем хреново.
чем ниже целится Парис,
тем больше он лукавит.
луна сквозь щёлки плотных трис
почти не проникает.
в неуязвимости всегда
есть точка невозврата.
не то чтоб это божий дар,
а просто я беспята.