Любезному композитору

 
 Никакого внимания мне...
 Вот сижу не одна в тишине.
 Композитор, что рядом сидит,
 Пишет оперу, молча творит.

 И когда на премьеру пойду?
 И уже от томления в бреду...
 В полу-сне я сварила обед:
 Красный борщ, на второе - котлет...

 Слопал всё композитор и лёг...
 Ну, а мне, как всегда, не помог...
 Не помог ощутить красоту,
 Воплотить для потомков мечту...

 На мольберте подрамник стоит...
 Стылый лес ждёт пейзаж мой, не спит...
 В ноябре потепление ждём.
 На прогулку, возможно, пойдём...

 Может оперу всё же создаст?!
 И на отдых мне денежек даст?
 Буду плавать я в море тогда...
 Погибает поэт, господа!

 22.10.2016
 Санкт-Петербург