Лунный свет... перо... мечта... бумага...
Таинство души нам не понять.
Древо из глубин вбирая влагу
Может и в пустыни устоять.
Прошлое питает наши корни,
Чтоб родИлась вновь весной листва
И неслись по жизни чудо-кони
В звуках птиц – мелодий естества.
* * *
Я люблю и Пушкина, и Блока,
И Есенин мне совсем не чужд.
Выбирать средь них, прости, неловко;
В жизни много разных добрых чувств.
* * *
Не играй невинными словами,
Спрячь свою чернильницу поэт,
Туча-осень вновь над головами,
Ливень хлещет будто бы в ответ.
* * *
За любовь к поэзии наказан,
Пушкин с Блоком нынче не в цене.
Ты прости, что их строкою связан,
Что их рифма властвует во мне.
Ты прости, что осень так слезлива,
Ты прости за полную луну,
Ты прости, что я писал красиво;
Почему... и сам уж не пойму.
Кружится листва в осеннем вальсе,
Солнце тем дороже в краткий миг.
Эту философию романса
Вряд ли кто умом своим постиг.