Слишком частый сердца стук.
Слишком много чьих-то рук.
Взгляд на ощупь ищет дверь.
Но до спасенья далеко, поверь.
Тусклый свет от старых рамп.
На тебе уж ставят штамп.
"Не пригоден для удачи".
Хм, и что же это значит?!
Вязнешь в омут с головой.
Рядом встал, как столб, конвой.
Ты кричишь, но звука нет.
Все уходят на обед.
Душу рвет на части злоба.
Для тебя это не ново.
Только смог ты встать с колен.
Тут же понял, что всё тлен.
Опустился снова вниз.
Речь твоя вся из реприз.
Нервный тик и чуткий сон.
Что ж, а скоро "Паркинсон"...