Это всё, впереди только чёрное зеркало улицы.
За такой роман тебе присудили бы Пулитцер…
Мелкий дождь протянул свои ледяные щупальца;
Он берёт тебя на «слабо».
Тополя застыли монахами-капуцинами;
Осень смотрит со стороны равнодушным циником.
На изнанке век распускаются астры и циннии, -
Это боль.