Обними меня и не дай упасть. Я прошу, не дай.
Осень скалит злобно тупую пасть, осень воет глухо: «Ты знаешь, май не наступит и через сотню лет. Не сойдет листвы красноватый гной, но останется тусклый невзрачный свет утешеньем слабым тебе одной...».
А я делаю шаг и взлетаю вниз мимо гаснущих окон в ночной угар.
В битве с осенью смерть – это главный приз, а страдания – самый прекрасный дар. Только толку с них мне, возжелавшей жить? И не как–нибудь – счастливо день за днем.
Я сбежала б от осени, только нить, завязавшись в узел, за мной огнем выжигает листья и смех людей, оставляя осени прах и стыль.
Окопавшись в ворох чужих идей, осень в душу мою загоняет пыль. Говорит о вечном в тоске миров, одиночестве глупых и злых детей. Говорит о том, что сюжет не нов: я уже никогда не смогу взлететь... если ты меня не обнимешь, друг, появившись сзади, не дав упасть.
Но, не чувствуя теплых и сильных рук,
я шагаю.
К осени.
Прямо в пасть.