Тоска. Без начала и без конца.
Стирается память, как грим с лица.
В обойме лишь ржавчина и труха,
Стреляешь в висок?
Чепуха.
Осенней хандры золоток песок
Ссыпается криво, наискосок
Прикрыв перекрестье ноздрей и век
И гордое, звучное «Человек».
Слова словно фанты – исполнишь сам,
Игре нет конца, не теряй лица,
Возьми себя в руки и так держи,
Пока не закончится эта жизнь.
В погоне за чем-то потерян смысл
И больше не бьется о череп мысль,
В болотной рутины чужой уют
Шагнуть, разувериться –
Утонуть.
Когда-то я пел: «тяжелеют сны
В преддверии тихой, чужой зимы,
Но будет весна». Только вот беда –
Зима не кончается.
Никогда.