Поэт у Музы постаментом.
Её таскает он с собой.
Но, разгрузив вагон цемента,
Дух выйдет из него живой.
Он оболочка из белка.
Мозги усохли от усилий.
И мыслей нет. Пуста душа,
Упасть, забыться от бессилия.
Нет, рук не пачкать, ни-ни-ни!
Не стоит горб растить работой.
Поэт, ранимей нет души,
Погибнет от мирской заботы.
Люби, ваяй красу, поэт,
Открой глаза красивым словом.
Поверим мы, что жизнь букет.
Поэзия станет нашим домом.
09.01.2016
фото моё