Когда в твоём одиночестве,
Не участвует даже воздух.
Запах города смылся, где-то на чёрном море.
И ты вдыхаешь его, не являясь частью.
Забытого, северного, немого
Счастье, приезжать к камину по пятницам.
Заворачиваться в плед и в длинную шерсть собаки пальцами.
Не подглядывать, когда тебя ловят сзади,
Уезжать, оставляя на кухне записку с шифрами,
И ставить флажочки на карте мира.
Счастье, когда есть точка возврата,
Родина, может быть дом.
Но люди меняются, и я возвращаюсь в город, который когда-то был сном.
Здесь больше нет иллюзий, воспоминаний ком,
Остаётся только расслабиться и не остаться в нем.