По узкой тропинке я медленно в парке бреду...
Здесь лету поминки - по светлому дню и теплу.
Стеклянные колбы песочных часов на пути.
Как долго дорогой до отдыха с грустью идти?
Но в каждой былинке потухнет с дыханием жизнь.
Придёт время ветра, умчавшего бешено ввысь
песчинки из колбы, державшей их долго в плену.
Живые картинки сложить я в душе не могу.
Вот также откроет когда-нибудь дверцу она
и в даль унесется, забыв где жила, чем жила.
Быть может повинна пришедшая осень, а с ней -
короткие дни и бессонница долгих ночей.
24.10. 2016
Картинка из интернета.
Экспромт.