Одежды клёнов ещё желты на родине моей,
а где-то снег уже.На остановке
в фокстроте топчется отставший пассажир
и жирной точкой ворон на сосне скрипит ,как тенор,
норовя накаркать оледененье скорое ,роняя извещенье,
вслед рою лёгких льдинок ,обещая нам библейский сон.
Под запоздалый скрип за окнами и смеха эхо
холод пространство колет инеем.
В империи зимы бело,ломбард засыпан зыбкою крупою
и только окна ,как далёкие светила напоминают мне...
одежды клёнов ещё желты на родине моей.