Цените тех, кто чистит вас, как лук,
Возможно, раздевая без причины,
Ведь меж слоев поселится недуг –
Не шелуха сгниет, а сердцевина.
Цените тех, кто искренне кричит,
Забыв, казалось, всякое приличие.
Чужой всего скорее промолчит,
За вежливостью спрятав безразличие.
Души родной заботу не всегда
Нам удается принимать, как данность,
Но через боль, обиды и года
Должна остаться только благодарность, –
Льет слезы тот, кто нарезает лук,
И не безмолвный надрывает жилы.
И вот капитулирует недуг,
А мы покрыты шрамами, но живы.
24 октября 2016