И до безумия бывало
хотелось далеко уехать.
Как в рассказах Роулинг,
на поезде.
Я лишь могу мечтать.
Уехав написать о мире,
о лирике в душе..
Когда то в новой книге.
В своей первой книге..
И наверняка я первый,
у которого нет мыслей вовсе.
не переходя дорогу на зеленый,
не дойдя и до первой то главы.