Боже,
храни поэтов, что потерялись
Пусть их пути отведут не в Рим.
Пусть их мечи из прочнейшей стали
Прорубят путь в свой картонный мир.
Ботинком пыльным ступая мерно,
И что-то тихо шепча под нос.
Укрывшись ночью в пустой таверне,
Наутро двинутся в тёмный лес.
Пусть месяц вдруг засияет ярче,
Огни зажгутся на мостовой.
И ночь обнимет прямые плечи,
Куда-то тихо зовя с собой.
Храни сердца их, чтоб грели в холод.
Пусть полнолунье укажет путь.
Там, впереди, он далёк и долог.
Пусть не заблудятся как-нибудь.
В карманах пряча кусочек неба,
Пусть и не узнают, откуда он.
И, проплывая по синим гребням,
Найдут единственный путь домой.