Ты глотаешь сквозь боль горький дым
в храме грёз и не слышишь молитвы,
и не ищешь ответов простых…
пробегаешь
по лезвию бритвы
и пожухлой листвой октября
пролетаешь щелястые двери
и горишь на плите алтаря
идеалом, в который не верил
служка пепел небрежно смахнет,
напылит и сквозь окон глазницы
недоплаканных слёз хоровод
моросящим дождем закружится
и пойдёшь по скользящей стезе,
(пусть изрезал подошвы осокой)
просто пешкой с мечтой о ферзе
и исчезнешь в полыни высокой.