Его уж год - как с нами нет,
А письма всё приходят…
И снова нам напомнят -
Никак не может он в ответ
Кому-то просто позвонить,
Иль что-то написать…
Они его устанут ждать…
И некого теперь винить…
Лишь, можем только сообщить,
Несчастьем поделиться,
Мы их не знаем лица,
О чём нам с ними говорить?
О том, как горько, тяжело,
Как плохо и как больно…
Как плачется невольно…
Как крупно нам не повезло?
Сухие только строчки писем,
Какие-то вопросы…
Мы, словно на допросе…
По-прежнему, ещё зависим
От этой нашей жизни прежней,
Где были вместе с ним,
Где был он так раним
Несбывшейся его надеждой,
Что мир так и останется,
Как в детстве - добр и светел…
Но, мир другим ответил…
Не знал он, что расстанется
И с нами, и с друзьями,
Внезапно и досрочно,
Не ждал никто, уж, точно
Увидеть его в яме…
В гробу, в цветах и в лентах…
Среди крестов, свечей…
Под звуки тех речей
О памятных моментах
Из краткой биографии,
Что он успел создать,
И, смогут узнавать
Его по фотографии,
Стоящей на могиле
Среди цветов в свечах…
Ведь, только что, на днях,
Они с ним говорили…
Всё как-то нереально,
Как-будто страшный сон…
Чем провинился он?
Всё кончилось фатально…
Что многообещающе
Когда-то начиналось,
Недолго продолжалось,
И стало обжигающе
Холодным, будто, душем
Для всех вокруг, для нас …
Настанет скоро час
Для встречи нашим душам...