Лидии Дарт
Жги, очищай! - горит костёр.
Я - не поэт, а репортёр.
Держись, подержанный "мотор"!
Устал? С каких же это пор?!
Не время. Знай себе, работай!
Я струйки вытираю пота
и тут же - холод до костей
(в предчувствии плохих вестей).
Замёрзла? Зажигай костёр,
я - не поэт. Я репортёр.
А в чём - отличие поэтов?
Они сгорают на куплетах,
бежит по нервам, словно, ток
в их мозг стремительный поток:
переживаний, встряски, боли,
восторгов чувственных раздолье,
не признавая малых порций,
себя взрывают от эмоций.
Мой мозг на хитрости - хитёр:
я - не поэт, а репортёр.
Признаюсь: моих нервов клетки
давно исчезли. На заметке
осталась бодрая тирада:
"Мне хорошо. Я даже рада -
не восстановишь. А зачем?!"
Ношу спокойно на плече
(как заземление от молний
и от зарядов посторонних)
ладони Пушкина и Блока,
Есенина (в них дар - от Бога)
и Сулейменова Олжаса,
небезизвестного Тараса
и Маяковского Володи,
Высоцкого (теперь свободен),
Цветаевой и Евтушенко...
А, если вспомнить хорошенько,
то Лермонтов мой жар и пыл
питает, чтобы не остыл.
Я с вереницей из поэтов
защищена и обогрета:
ладони их - громоотводы,
а души - рупоры свободы.
Я не стараюсь "влезть в ряды",
не той огранки и среды
и проясняю отношения,
что для меня, как утешение,
горит мой маленький костёр:
я - не поэт. Я репортёр
Костёр, возможно, души греет.
Возможно, сделает добрее.
По крайней мере, не жалею
охапки слов (когда позлее...).
Готовлю новый репортаж,
саму себя - сдаю в тираж,
с людьми хорошими общаюсь,
на посулы - не обольщаюсь.
Моим друзьям - в степи шатёр,
для них - мой маленький костёр.
г. Актау, 1997г