Я стала песней и судьбой,
Ночной бессонницей и вьюгой
А.Ахматова
Поздний вечер, и лампа матова,
И в печурке трещат поленья.
Я читаю стихи Ахматовой -
Ах, в сомненьях и сожаленьях.
То в Париже, то в летнем Слепневе.
Невозможно… тревожно… душно…
То изящно, то звонно-песенно,
То с веригами, то воздушно…
А любимого - нет, не встретила…
Потому и на свете скучно,
И луна её тень отметила
Не отчетливо, равнодушно.
У камина глаза потухшие,
В доме холодно, в окнах голо.
И все чаще мысли вчерашние
Закрывают мир частоколом.
Сквозняками времён простужена…
Ей и в шумном Париже скучно.
Кто сегодня приедет к ужину?
Что бормочет свеча беззвучно?