***

Стихи не пишутся, не пишутся рассказы,
И не слагаются красивые слова...
Одни разрозненные путаные фразы
Ложатся, как осенняя листва.

Я не люблю особой нелюбовью
Сентябрь с его прозрачной синевой.
Он, словно врач, стоит у изголовья,
Качая безнадежно головой.

А лето обессиленно забылось
На смятых рваных желтых простынях.
Сентябрь у изголовья. Кровь остыла.
Стихи... рассказы... Осень у меня.