Из поэмы «В Центр, Юстасу»
Ты где-то здесь, я чувствую, Полоний,
за шторами, в толпе китайских крыс,
в ответах крестословицы – бесплодной,
как твой невыносимый здравый смысл.
Он маленький, упрямый, вредный хоббит,
он злится, получая по рукам,
он корчит рожи и домой уходит,
чтоб не достаться третьим петухам.
Он детская иллюзия рассудка,
он, как подвох, приходит на подвох.
Но только в ситуации абсурда
восходит разум из библейских вод.
А я непредсказуем, как погода,
я так люблю сказать наоборот.
Меня несут сквозь Южные ворота,
я убегаю от его щедрот –
от спеси виттенбергских категорий,
от трепа европейских докторов…
От флейты Гильденстерна, на которой
играет полоумный крысолов,
как голова болит невыносимо!
Болит невыносимо голова.
*
Ну да, конечно, ты права, Ксантиппа.
Ну да, Ксантиппа, ты опять права.
15.11.01.