Слова порою – как пушинки одуванчика…
Колеблет пафосом словесное «ничто»,
Прикрыта нагота его заманчиво
Несуществующим, но дорогим пальто.
Летят в эфир воинствующим мусором,
И псевдокрасота для них - как щит,
Слова – подделки, как подделки – бусины,
И «от кутюр» - предательски морщит.
Пусты, легки, но давят невесомостью
И пухом полуправды - полулжи,
Всё ищут дом, прилипчивы бессовестно
Слова – пустышки, вечные бомжи.
Я яркий зонт куплю, и, щёлкнув спицами,
Укроюсь от дождя. Рецепт не нов.
Взмахнув насквозь промокшими ресницами,
Найду на небе радугу из слов.
Она дугой застыла между тучами,
Ей сердце – камертоном, и душа
Слова и выстрадала, и озвучила,
Вплестись словами в радугу спеша.