за сценой, где мы репетируем, висит старое зеркало.
небольшое, и с темными пятнами на стекле.
от этого все, что отражается, а отражается в нем и закулисье, и сцена, и зрительный зал,
все кажется отличающимся от повседневности,
темным и таинственным, проявляющимся по разному для каждого смотрящего в него.
милая девушка рассматривает яркий контур полных губ,
музыкант поправляет фрак,
а мне до зуда хочется провалиться в черные пятна по краям, улететь с водоворотом
к тем невидимым ветрам, что создают рельеф травяных волн,
ведь каждый спектакль - поле, роль актера - недолгий цветок,
или яркий, кричащий, или незаметный в пестроте ковра, но создающий фон, цвет, аромат,
атмосферу,
что зажигает глаза смотрящих на сцену,
заставляет светиться радостью или слезами,
оставляет след, поворачивая лицо к незримому доселе, не замеченному,
но такому нужному и главному,
ткущему узор уже из наших жизней, уже на других полях и нивах,
заставляя рождаться, страдать, смеяться, умирать всерьез, вживую, навсегда,
присваивая и одушевляя собой в каждодневности невидимые дороги судьбы.
как же дотронуться, нащупать тугие пряди этого ветра,
занимая удобное кресло в зрительном зале? надевая чужую кожу и извиваясь в свете рампы? или шепотом вспоминать роль, глядя в потолок за кулисами?
а может долго смотреть в темноту по краям зеркального стекла? и этот ветер сам найдет меня?
я не знаю...