Он поэтом,конечно,не был,
Но в стихах его иногда
Было синим такое небо!
И светилась такая вода!
А человеком был хорошим.
Людей жалел,людей любил,
Случалось глупым был и очень.
Случалось,что и умным был.
Но надо всем преобладала
Довольно редкая черта.
Жизнь изменялась,жизнь меняла.
Его,как будто,обтекала,
Стекала,как с гуся вода.
Смущали несколько седины
И умный взгляд,и список лет,
Но суть его,как суть картины,
Не изменял ни вид,ни цвет.
Всё то,о чём под небом этим
Привычно для себя желать,
О чём,пока живёшь на свете,
Привычно думать и мечтать,
То для него казалось странным,
Не стоящим,почти пустым.
Он в мире дельном,в мире жадном
Казался лишним и чужим.
И как бедняга не старался,
Не походил на своего.
Уж слишком явно выдавалось
Его не близкое родство.
Но всё проходит в жизни этой.
И вот однажды,как-то днём,
Он вдруг подумал,что гонялся
Всю жизнь за голым королём,
Что подражать смешно и глупо,
Что не дано судьбы иной
И что,пожалуй, даже лучше,
Что он такой,а не другой.
А после,может,как награда,
Пришли стихи на склоне лет.
А что скажите ещё надо поэту.
Если он поэт?