Может быть, правда, мне так повезло,
Мой рок из серебряных нитей соткан.
А я, идиот, бью Му-му веслом
И молча сижу в одинокой лодке.
Кто-то, карабкаясь, выкинул дно,
Оставив мне койку в районной дурке,
И здесь я, кретин, в спину бью топором
Старуху-процентщицу с Петербурга.
Этот — в конвульсиях, тот уж привык,
А третьего мирно селом хоронят.
И тут я, Актер, незаметно для них
Как выкину с крепкой веревкой номер!
В лужах замерзших останется след,
И снегом завалит пустырь понурый.
А я, как Печорин, возьму пистолет
И стрельну в того, кто считался другом.