Когда-нибудь мы станем пылью,
Шкафы мы будем покрывать
И падать на свету бессильно,
Происходящему внимать.
Лаская книги-переплеты,
Сочившие науки соком,
Мы вспомним прежние полёты,
Дарившие начало строкам.
И в сладком взрослом лунном свете
Микрочастицами встречаться.
Узнаем мы, как тщетна вечность.
И мы поймем, как не прощаться.