Уж нынче за окном бушует осень, льют дожди -
Диктует настроение погода нам без лишней скромности....
А где-то там: в холодном мрачном городе
Художник в одиночестве сидит...
Он весь свой день проводит у широкого окна,
Тоскливо смотрит вслед мелькающим прохожим,
Пока на серый город, весь до ниточки промокший,
Не ляжет темным бархатом ночная тишина...
И больше не спасает чай с имбирем и корицей -
Её любимый - и еще немного мяты...
Весь мир утратил краски - стал неинтересным, непонятным,
Как книга с перечёркнутой страницей...
Художник бродит по квартире обреченно...
В его руке два верных друга - кисть и масляные краски,
А в голове один лишь образ, требующий ласки,
Ночами не дающий спать спокойно...
Как только кисть скользнёт по свежему холсту,
И очертанья дорогого лика создадутся,
Она почувствует, как по щеке мурашки пронесутся,
И ощутит уже забывшуюся теплоту...
Ручьём польются слёзы из зелёных глаз,
И так захочется в который раз вернуться,
Его волос хоть на мгновение коснуться
И утопать в звучаньи милых сердцу фраз...
Опять дать волю самым сильным чувствам и словам
И под руку гулять с ним вдоль по липовым аллеям,
Стать ласковой, послушной, доброй феей,
Как исключенье всем её ролям.