Пишу и комкая листы,
Швыряю их под ноги мига,
Где уж сведённые мосты
Без синтетического ига.
Где есть лишь ты, но нет меня,
Я там вверху, за далью синей,
А ты опять вот у огня
Груди своей изгибом линий.
Но так же, как и век тому,
И ты сама об этом знаешь,
И Свет тот наш, и нашу Тьму
Лишь добрым словом поминаешь.