Температура.
Скрипят подошвы….
Чьи вы, шагающие сквозь снег,
так похожие на крик ладош,
на сцену хлынувший, не покраснев,
из темноты пространства – из-за окошка,
И лихо
озвученные, и резко?
Вы разрезали то, что ложилось тихо
своим беззвучно поспешным прессом.
Но я обознался:
вы – мимо, мимо….
И огорчен, захлебнувшись часом,
что без любви наитрагичнейшим мимом
умирает за занавесом
неузнанным безучастно.
Температура – синоним звука,
Что накопился и давит уши!
И самая банальная – большая скука
Скрипит и харкает снегом в душу!
И сирость комнат,
и серость ночи,
и страсть тревоги,
и старость темы –
Приходит возраст, когда ты хочешь
Любовь проверить понятьем «время»,
Но обознался.
И – «мимо, мимо…».
Ты огорчен, захлебнувшись часом,
и без любви наитрагичнейшим мимом
сам умираешь за занавесом
неузнанным
безучастно.