Утреннее, нерадостное…
Вновь кошмары по ночам:
Мёртвые кварталы,
Где лишь хочется кричать…
Правда, толку мало –
Не появится никто,
И лишь ветер свищет,
Что, мол, «Зря пришёл, браток,
К нам на пепелище!»
Я ору: «Да кто ж тот псих –
Сотворить такое?!»
А в ответ: «Свои своих!
И – своей рукою!»
«Да не может быть того!
Жили ж как родные!»
«Но не все же головой
Думают в России!
И есть в мире тьма идей
Хитрозадых разных,
Несвоим чтоб завладеть…
Тут сначала дразнят,
Понаобещав свобод
Заманухой яркой…
А поднимется народ –
Воронью лишь каркать
Остаётся в тех краях,
Где для дядь заморских
Разгромили в пух и прах
Дом свой отморозки…
Деньги вложены и здесь
Чтоб – кирдык Державе!
Ибо жадность, дурь и спесь
Рвутся миром править!»
…Я проснулся. Сон стоит
Всё перед глазами:
Как же так?! Своих свои?!.
Вдруг себя… и сами?!.
Но припомнились места
С климатом получше,
Где народ внезапно стал
Общий дом свой рушить
За «бубновый интерес»
Забугорных дядей…
Есть надежда: там – не здесь!..
И… чего же ради?!.
Впрочем, доллары идут…
Есть заначка злости,
Чтобы повторить маршрут
Диких 90-х,
Где себя своей рукой
Сами разгромили
(Уж потом вопрос «На кой?!»
Встал…
Индюк на гриле
Тоже думал: «Раз не суп –
Значит, жить не страшно!»)…
Будем ждать – нас занесут
В бизнес-список павших!..