В общем,
тут можно сказать одно:
в жизни
еще и не то бывает.
Вот, например,
за этим окном
никогда,
никогда не ходят трамваи.
Зато постоянно шумят машины
всяческого — пошиба?
пошива? покроя?
...то есть, конечно, марки.
Снова холодный пот
по лицу течет.
А в городе лето. Жарко.
Солено-горькая влага
губы засохшие разъедает:
так чернила грызут
бумагу,
так размывает вода
фундамент...
Так разрушается
мирозданье.
Все начинается незаметно:
с беспокойных снов
и лихого ветра,
и неба,
становящегося серее...
И трамвая,
идущего не по рельсам.
А дальше все
до безумья просто,
и ты полагаешься на удачу.
Здесь
такой непривычный воздух,
в этом небе —
другие звезды,
у этого мира —
другая сущность...
И ты упиваешься им —
и плачешь.
Летний ветер
слезы твои осушит,
пахнущий медом и сыростью
летний ветер.
Этот мир за тебя
(а ты — за него)
в ответе.
И никогда,
никогда
не будет
иначе.
26.10.16.