Дорога моя — крутая тропа,
По которой шагаю я день изо дня.
И лишь только она, и только она —
Мне поможет дойти до родного окна.
Мне помогут село отыскать журавли,
Что плыли караваном где-то вдали.
Не боюсь я преград и унылых дождей,
Месяц — свечка моя среди темных ночей.
И, вернувшись в село, побегу я к окну,
Открывая ворота в родную избу.
Где, как прежде, стоит на столе самовар,
А на маме надет голубой сарафан.
Обниму, поцелую и вновь побегу
Ко второму, пожалуй, родному окну!
Там невеста моя ожиданьем живет,
Все солдата с войны пышнощекого ждет!