Не любовь, а сплошная мука,
Разрываясь на части, вдруг
Осознать всю порочность круга.
Только так ли порочен круг?
Боже, боже, какая роскошь,
В тихом омуте тайных встреч
Там, где небо в алмазных крошках,
Губ касаться твоих и плеч,
Гладить волосы взмахом нежным,
Поцелуй подсластив вином.
Что осталось двоим нам, грешным,
Кроме осени за окном?
Отрекаясь от вечных правил,
Откреститься от всех табу?
Если б мог, я бы всё исправил.
Но исправить всё не могу.
Не могу я. И всё же, всё же,
В этой роскоши, в этой мгле
Ты одна мне всего дороже
И всех ближе мне на земле.
Потому так и будет с нами -
Я мечтать, ты смотреть в окно,
Провожая меня глазами,
Не спеша допивать вино;
И всё ждать, и не спать ночами...
Не любовь, скажешь ты, а бред.
Вот и я лишь пожму плечами,
Не ответив ни Да, ни Нет.