Вместо эпиграфа: мне чаще приходится разговаривать с теми, кто не ответит в силу множества обстоятельств: смерть, расстояние, неосведомленность о моем существовании. Сегодня жребий пал на Федорова Мирона Яновича, да простит он меня.
Жизнь - очень унылый процесс. Все пытается загнать меня в угол.
Дом, работа, учеба, дела – все тоска и сжирает все мое время. Глупо
тратить на это себя. Хороню эго в водосточной трубе - необъятное ЖКХ
Забирает мое тело себе. Я сейчас так страдаю от бытности, от уныния, банальностей,
так что стал разговаривать с репером в своей голове – дошел до точки, до крайности.
С людьми диалог не строится - душу по заказу не вывернешь. Так что, MC, ты меня слушай-
деградирую в мышь, замыкаюсь, из меня не выходит ни стоика, ни историка.
И не стойко, не бойко, не звонко, не тихо, не громко, а глухо и тупо
я шепчу прочь экзистенциальный мелочи. Я отшептываю от себя эти ценности,
навязываемые социумом. Сублимирующий Эней убивает бесов в голове – 28 панфиловцев-навязчивых идей – в этой тухлой бабской войне.
Ступор, боги, ступор!
Не молчи, зачитай мне снова в ухо про собирательный образ
городского пространства!
Мой городской город также как и все задыхается в пыли бесполезных попыток благоустройства без обхода низких вещей.
Вечный жид, молю, пусть все чиновники кончат как Эрисихтон!
Пусть растет священная роща!
Нахуй стансы! Я растекаюсь, все округло. И мой текст – альдегид! – и
вериги на мне как хитон.
И спасет мою падшую душу лишь ctrl-alt-delete.
Хотя зачем врать?
От попыток выйти в окно спасает лишь camel да очередной дистиллят.
К чему все эти мытарства?
Где поставить печать, чтобы признать свою никчемность как гражданина и личности?
Я устал от хлопот, суеты, притворства, вранья, танталовых мук,
алгоритмов, верчения шестеренок, безыдейности, безголовости, живодерства,
интеллектуальной нищеты, бездуховности, корысти, горести, лести, бесчестия,
версий, однопартийности, бренности, бранности, праздности...
СТООООП!
Поджигаю еще одну – я так пачку скурю, Мирон.
Хватит из меня клещами вытягивать инфу. Мне нужен сон.
Я так долго не проживу. Меня убивает рутина. Но слабость не позволяет
вырулить из проторенной колеи. Деньги, как пела Земфира, хотят все.
Мне хотелось бы быть коммунистом - верить в сказки да мифы, отречься от рынка.
Или уйти в скит да принять ахимсу. Но везде - куда не протяни руки
по телу – свои страхи и каббала чисел.
Твой альбом на повторе всю неделю резонирует с рабочей рутиной.
Каждый день я пишу про тупик в жизни провинциального жителя.
У меня самого в ****ецах нет ни девочек, ни мальчиков, ****ецы –
это привычные жизненные ситуации. Такой вот зашквар.
А горшочек пусть варит дальше для удовлетворения потребителя,
в угоду своего создателя-покровителя,
чей сын, хоть и спаситель, но в аскезе своей, тем не менее, небожитель.
Барух ашем - воздадим славу творцам!
Я блюю изобилием фактов в свете конъектурных реляций.
Ты прав, мон шер, все импликатурно и повязло в болоте грязных инсинуаций.
А я сам рифмую как пидор, понтогон, графоман. Бросаюсь
латинизмами, визгами, дрязгами – такой псевдоинтеллектуал,
пьющий интеллигент. А на деле картавый хрен и нихуя не поэт,
Бездельник и словоблуд, отщепенец, да и просто мудак.
Как от черной дыры от меня убегают друзья –
я король, но без королевства.
И мое священное тело не излечит от золотухи,
Чумы, гриппа, СПИДа, простуды и обыденных суеты, скуки и мозгоедства.
Мне не стоит вообще говорить, больше я не разину рта.
Буду ждать твой концерт – выступи передо мной, шестиконечная рэп-звезда!
Я прошу, развей этот мрак хотя бы на пару часов.
Поделись со мной своим словом.
Отгони от меня мертвецов.
Я припрусь к самой сцене и буду нагло таращить глаза
На живого Мирона, будто встретился воочию с другом по переписке,
но без разговора, бутылки и разочарований,
без поллюций и смыслов фрейдистских.
Просто послушаю голос вечного жида.
И прости, я надеюсь, ты не найдешь спокойствия души в этой жизни.
Так что дальше пиши – во страданьях и без лжи,
В первородном грехе без стыда.