Чем старше мы – тем больше в сердце грусти.
Не мимолётной, словно юный сон,
А той, что больше не отпустит,
Дыша легендой прожитой в былом.
И бродят призраки - рассветы,
Там, в затуманенным окне;
И дня грядущие сюжеты
Сгорят в холодной глубине.
В той глубине, где хрупок смех на нотах,
Застывших в пальцах побелевших дат;
И тлеет мёд желаний в жёлтых сотах,
Что уронила осень на закат.
Фото автора