Пустынные улицы спящего города
Укрылись снежным большим одеялом.
Иду я по ним, не чувствуя холода..
Как же мне новой зимы не хватало!...
Бойких синичек, клюющих рябину,
Что ярким огнем горит в белых ветках.
Хрупких снежинок, летящих на спину,
И оставляющих в локонах метки.
Легких узоров, что морозец рисует,
Словно талантливый вечный художник.
Смешного народа, что утром танцует,
Матерясь на погоду как пьяный сапожник.
Этой волшебной, порой, атмосферы,
Шумных детей, летящих на санках.
И неба, что стало синим безмерно,
Лечащим все душевные ранки.