Я не хожу на дискотеки,
И не бываю в ресторанах.
Жизнь провожу в библиотеке,
И всем доволен, как ни странно.
Сижу свободно, не во фраке,
Имея термос, бутерброды.
В тиши, глуши и полумраке
Считаю дни, недели, годы.
Мне хорошо в моей сансаре,
Душа здесь чистится от скверны.
Литературный колумбарий,
А я при нем - хранитель верный.
Как много книг стоит на полках,
Едва ли не с эпохи Майя,
Пылятся, бедные, без толку,
Их только я и вынимаю.
Вот привезли опять коробку.
Все свежие - из типографий.
Встречается автограф робкий,
Ну, типа, самоэпитафии.
Присвоен инвентарный номер.
Штамп на семнадцатой странице.
И автор для потомков помер:
Отправлен бережно храниться.
Тут и моих есть две-три книжки,
На них гляжу я с грустным смехом,
Но все ж замечу: эх, братишки,
Для сердца творчество - утеха.
Всем, кто стремится за лекарством,
Лекарства выдает аптекарь.
А в нашем мирном сонном царстве
Аптекарь я – библиотекарь.
Готов вас вылечить бесплатно,
Снадобий у меня навалом.
Не больно. Быстро. Аккуратно.
Но пациентов что-то мало.
Спешите в лабиринты полок,
скорей, под ламп настольных нимбы!
Эх, жаль, погиб во мне филолог!
А если б выжил, мы бы с ним бы...
В безумном, сумасбродном веке,
Сплошь состоящем из подвохов,
Жизнь провести в библиотеке,
Поверьте мне, не так уж плохо.