Т.Бирченко
Невзгодные ветра,
расставшись наскоро с холмами,
на город нанесли туманы пасмурных миров.
Но хмари пелена,
сливаясь поутру с домами,
рассеялась под вечер, расстилаясь на Покров.
И - снова - в пустяки
вложив души своей зарплату,
помноживши на бисер -
пота, крови и пера,
бессонная рука стирает
с вечности утрату,
залатанную наскоро поэзией с утра.
С пера сорвавшись в кратер,
вспыхнув строчкой - и поныне,
сжевав в ладони слово,
растворив его в песок...
...создав твою бесцельность
и разбрасывая иней -
далекий ветер снова улетает на восток.