Наступит полдень. Солнце-скарабей
вползёт на ветку.
Нет альтернативы.
Короче дни, туманнее, мрачней.
Не радуют, и падает лениво
рука, держащая пустой бокал.
Ни дня без строчки на бумажной ткани.
Любовь моя, зачем же ты солгал?
казалось, невозможно словом ранить.
Жизнь без тебя как будто замерла,
в часах разбился напрочь ход минутный.
Под кожу входит острая игла
разлуки, достигая абсолюта.
А в прошлой жизни я у алтаря
давала клятву: быть с тобой в печали,
и в радости. Так страшно потерять
всё то, что мы тогда наобещали.
Пустые дни переполняют счёт,
освобождая связанные рифмы.
Парижским дворником листву метёт
осенний ветер, дождь сбивая с ритма.
27.10.2016