такое странное желание упасть
с обрыва вниз
и больше не бороться.
разыгрывать не нужно будет фарс и доставать ресницами до солнца.
нам душу греют теплые слова, но лишь когда мы потеряем-ценим.
покуда есть они, нам шутка дорога, а не родные руки и колени.
когда идем по призракам дорог, вдаль глядя без печали или скорби, жалеем, что тяжелой жизни рок свое предназначение все-таки исполнил.
беспомощно взываем к небесам, ввысь руки тянем, уповая богу. но каждый, кто терял хоть раз, тот знал, что этот путь - неверная дорога.
по пальцам дрожь
и смутные сомненья терзают слабый сон по истеченью дня: «что если все эти мгновенья на самом деле были жизнью для меня?»
но то что было, больше не изменишь и никогда обратно не вернешь.
покуда есть-храни, коль в судьбы свыше веришь.
а если нет-ищи и обретешь.