Яркий цвет со временем темнеет,
И ни у кого сомнений нет, –
Что сегодня стало кляксой тени,
То когда-то был обычный свет.
Запах дыма был огнём когда-то,
Стайки облаков - простой водой,
Лик Луны весь кляксами испятнан,
Кто был свой – давно уже чужой.
Боль в груди от осени больнее,
Ветер, как дыхание зимы...
Лёд в пруду, потёмки... Всё бледнее
Тени, что отбрасываем мы.