Оторвать календарный листок прошлых суток
и, насыпав махорки мной прожитых лет,
с незавидной судьбой раскурить самокрутку
и спросить:"Что ты, сука, нашла в закоулках,
заставляя меня кобелём лаять вслед?"
И опять ни черта не услышать в ответ.
Потаскала меня по родным буеракам,
да по съёмным квартирам чужих городов.
Я зализывал раны и вновь, как собака,
за тобой тупо плёлся, не ведая страха.
Но болела душа в теле штампом "здоров",
да долбила тоска кровью в кожный покров.
Вроде всё хорошо--хлеб жую и не плачу,
не богат и не беден, встречаю рассвет.
Только стал тот кобель так похожим на клячу,--
тащит воз, понимая, что жизнь неудачна,
а начать путь сначала возможности нет.--
Сединой зарастает грёз юных проспект...