Скудный сон, да пальцев хруст,
Разнотравие по банкам.
Тихо творческая грусть
Набухает в мыслях манкой.
Век, горячий и чужой,
Негодует на оттенки.
Шнур бикфордов злым ужом
Подползает к мирной стенке.
Век бессилия и бед,
Лютеранства и фашизма.
А террор звучит, как бред
Золотого фетишизма.
И в разрезах красных лент,
Измененья, как измены.
Между прошлым пропасть лет…
Без замены, без замены.
28.10.16г.Санкт-Петербург