Там, за нервозностью окна,
холодных монстров-комнат между,
живёт безропотно она -
моя последняя надежда.
Ей, как и мне, всё нипочём,
всё крыльев ангельских прелестней -
во тьме, свернувшись калачом,
лежит она в плетёном кресле.
Я б кинул камешек в окно,
позвал её бы, крикнув гулко:
"Эй, выходи, чего одной
там жить без света и прогулки?"
Но... кто же будет жить тогда,
мне согревая сердце нежно,
там, за бездонностью окна,
огромных стен-фантомов между...