"В неизменной роли странников -
Образе, избитом до полусмерти,
Плыли облака, белей бинтов и бантиков -
Ватной кучей, просинью изодраны!"
Написал, но сбился.
Ну-с, примусь я заново:
"Над дорогами-ухабами, через горные хребты,
Вдаль уходят караванами - тянут белые хвосты..."
Или,ну их...! Пусть:"плывут как лебеди"
(Отвлекает кот.Ну, шельма,- кто в углу наср...л?)
Продолжаю:"белогривыми лошадками"...
Тьфу! Уже про то я, кажется, слыхал.
Так, а где же Солнце наше?
Без него мне не сварить небесной этой каши.
С чем сравнить его? С монетой желтою, быть может?
Нет, не пишется сегодня, что-то
Мыслей нет и водки - тоже.
... Неужели бесконечна эта злая канитель?
Этот стих писать мне вечно?
Ночь уже - пора в постель.
Под кроватью, пыльными просторами,
Тараканы обновляют путь
И хвостами мыши, с торжествующими мордами,
Пишут лучше, чем поэт какой-нибудь!
Нет, не спится что-то мне
И взываю я к Луне:
Да уйми же эти тучи и котяру - гад ползучий:
ростом нету и вершка, а несет как от быка!
Как, скажи, уснуть,когда быть может на века
Будет славен стих мой?!...
СУКИ - ОБЛАКА!