* * *
Чудеса не случаются, их планируют свыше.
Опустив взгляд, ты ищешь слова или способы,
чтоб казнить наше счастье - убить его вовсе бы -
а мой ангел молчит, без него мне не пишется.
Многоточия, слёзы, опять многоточия...
Ничего, что кровит - то сок осени клюквенный.
Осыпаются с нитки тяжёлые бусины
дождевых капель горьких. Всё кончено, кончено.
Начинается заново воздухом стынущим,
тихим шагом листвы, что осталась безвестною
в наших не общих снах недопетою песнею,
да молитвой "Спаси.."- всем навеки погибнувшим.
Словно в белой пурге заблудились, ослепшие,
ни надежд, ни огня, да не плеча опереться.
Двери заперты. Нечем нам отныне согреться.
Пеленой-слепотой прошлых дней сны отцветшие.
Так по краю идти одинокими, мёртвыми,
падать каждому в пропасть-могилу глубинную.
До души не достать. Не проси, не помилуют.
Каркнул ворон.
Пора.
Осень ждёт за воротами.
(30.09.16).