Опять листаешь дневники –
пусты страницы,
а думал слово "старики"
не пригодится
и так считал, что навсегда
бодры и юны
перебираем мы года –
живые струны,
но вот улыбка в уголках
как месяц старый
и ты душою нараспах
в руках гитара
сидишь как-будто у костра
(тебе не спится)
а за душою просто страх,
пусты страницы.