Я читаю стихи Маяковского,
И смысл его уясним!
Ранимый, хоть груб и опошленен,
Он просто устал быть один!
Он жертвою стал в кровлях времени,
Искал путь свободы и выхода.
Тщеславие его в презрении,
В презрении вашего выбора.
Святых не бывает. Всё свято!
Он знал. Ведь сам был не Богом.
Он мог бы стать бюрократом,
Но стал одержимым свободой.
Винить здесь некого. Винами
Напился поэт, успокоился,
Что он, окружённый гнидами
Спасается от одиночества.